Eu fui feita para ver o amor, de todas as formas, por todos os meios. Fui feita para sofrer com ele, para me apaixonar por ele, para pensar senti-lo. Fui feita para identifica-lo, para aprecia-lo, para reconhece-lo. Fui feita, provavelmente, de amor. Mas não fui feita para tê-lo. Não vivo dele. Não vivo com ele. Não somos amigos íntimos e não trocamos mensagens durante a madrugada.
Era fria a noite.
O cobertor parecia não fazer mais diferença.
Frio, chuva, barulho.
Eu adoro chuva.
Acho poética.
Eu sempre tive um desejo imenso de beijar alguém debaixo de chuva.
Clichê.
Eu acho que estar apaixonado é a maior ironia da vida. Parece que tudo dá errado ao se apaixonar. Nos tornamos as pessoas mais estúpidas quando estamos perto do alguém que se está apaixonado. Tudo é motivo de se corar o rosto, de se rir sem graça, de se perder o fio de pensamento só por olhar o alguém. É a maior ironia na vida de alguém. Se faz de tudo e parece que esse tudo está fadado a dar errado. A ser destrambelhado. A ser tropeçado. A ser avassalado. Eu nem sei o que estou sentindo. Não sei o que pôr para fora, pois não reconheço o que está por dentro.
Era quente a noite.
Os pensamentos de você agora me aqueciam.
Eu imaginava campos floridos e o sol queimando.
Eu nem gosto de sol.
Mas engraçado como uma cena ao sol de um casal apaixonado é clichê.
Gosto mais das cenas apaixonadas na chuva.
Também é clichê, mas eu prefiro.
Parece que a gente precisa sofrer de amor para escrever bonito. Precisa sofrer de solidão para filosofar sobre a vida. Precisa sofrer para aprender, para realizar a vida, se realizar, se perceber. Parece muita coisa que muitas vezes não é. A gente procura peculiaridades aonde muitas vezes não tem. A gente procura aonde não existe. Mas só parece. Mas é tudo suposição. (Só para mim). É tudo sempre suposição. E de suposição, morre muita gente todo dia.
